Remeber who you are

Sim. Este é mais um texto de fim de ano. Daqueles!

"Lembre-se de quem você é", após ouvir essa frase Simba percebeu que era hora de retornar à Pedra do Rei e finalmente assumir seu lugar no ciclo da vida. Em 2014, não tive uma epifania assim tão clara, mas re-encontrei-me comigo e foi maravilhoso!

No geral, mundialmente falando, esse foi um ano estranho. Mas disso você já sabe. O que eu sei é que dentro de mim, as coisas encontraram um lugar, se ajeitaram e estou sentindo um conforto que há tempos não sentia.

Este ano...

Vontade de escrever...

Sobre estar lendo um livro bom, parecido com "Intocáveis"

Sobre achar um livro da mesma autora na Livraria Cultura e ficar pensando que autores encontram fórmulas de sucesso e vendem um bucado de livros

Sobre não me esforçar para encontrar a minha

Sobre ter vontade de escrever, ir tomar banho e imaginar todo o texto, correr pra escrever e não escrever nada que não mereça o backspace

Sobre os argumentos racionais que me dou para não me apaixonar por aquele cara

Sobre sonhar beijando aquele cara e no sonho o subconsciente já dar o recado utilizando todos os argumentos que uso acordada

Sobre ficar se lamentando por não estar com aquele outro cara, mesmo sabendo que é pouco

Sobre lembrar de "As vantagens de ser invisível" e pensar que era o caso de aceitar o amor que achava merecer, mesmo sabendo que mereço mais

Sobre estar triste sem motivo aparente

Sobre olhar no espelho e ver a sobrancelha precisando ser feita

Sobre ter preguiça de fazer a sobrancelha

Sobre correr naquela curva onde o vento bate mais forte

Sobre cantarolar uma música mentalmente enquanto corro, pra ajudar a não desistir

Sobre como é mais fácil desistir se o outro desiste

Sobre como ficar esperando por notificações no celular pode ser torturante

Sobre como minha geração é dependente dos pais, financeiramente  e emocionalmente

Sobre a fotografia que quero fazer da minha tatuagem, uma foto P&B de boca vermelha

Sobre o texto que irei escrever sobre essa fotografia

Sobre todos aqueles textos inacabados

Sobre mim.

A fuga

Entre seus dedos passavam os ramos da plantação de trigo que de longe dava ar de visão cinematográfica, mas de perto, um esconderijo inseguro. O sol morno do outono incomodava seus olhos castanhos, que se fechavam numa expressão carrancuda. Ia passando, com certa dificuldade, os ramos do trigo, o tênis surrado e o vestido amarelo florido se camuflavam. O peso nos ombros não era só do medo, mas da bolsa marrom transpaçada no corpo. Correu até se perder, mas queria perder-se de si mesma, apagar dos olhos a cena que lhe fez prender muito ar no estomâgo e correr.

Os ramos outrora altos foram aproximando-se do chão e à sua frente, abriu-se uma trilha. Agora o sol batia diretamente em seus cabelos negros, a pele branca ardia vermelha, do suadouro da fuga.

Seguiu um pouco mais, as pernas tremulas não sustentaram o corpo ao tropeçar numa pedra, caiu ao chão, virou-se de frente, com as mãos na barriga que roncava, encarou o céu azul, fechou os olhos de cílios grandes e chorou.

Dia chuvoso

Dia chuvoso, o menino olha na janela, as gotas batem, fazem um barulho engraçado, mas o que é mesmo bonito é ver as gotas no vidro, como que se o vidro estivesse chorando, diante do tédio, o menino ajeita a touca cinza na cabeça e prossegue contando as lágrimas da janela.

Olha pra cima, nenhum sinal de vida, tudo nublado. Dias nublados são cansativos, vagarosos, penosos. Respira fundo, coração apertado, parece mesmo tudo cinza. A pele branca parece brilhar em dias como esse, puxa as mangas do moletom.

Ajeita-se debaixo do edredom, no sofá surrado, olha a TV em sua frente, brilhos esmaltados. Seus olhos azuis doem ao sair do cinza para as cores de um desenho. Aventuras repetidas, mais uma vez a mesma cena, que infância!